Soledad
La vida triste,
como noche cerrada,
es tan oscura.
Huyes del querer,
de la tristeza vana,
que lleva el viento.
Noche cerrada,
como fruta arrugada,
seco el querer.
Cuando nos hieren,
sufrimos y lloramos,
árbol cortado.
Triste, sin razón,
muere en tierno susurro,
aún la maleza.
Lloro desaire,
como tamo olvidado,
en mi soledad.
Autor: José Prado
@Derechos reservados por el autor
USA
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