Pobre poeta
No hay risas, ni cantos,
en mí vida de poeta,
se marchitaron las flores
que habían en mí planeta,
no queda en la plazoleta
trinos ni palomas,
solo quedan las estepas
de hielo, sobre las lomas.
En mí corazón amarrado
por mí sangrante soledad,
respiro lento, y extenuado,
para morir en caridad,
y en la tensa oscuridad
que rodea este mí mundo,
siento la triste libertad,
que tiene el vagabundo.
No hay besos, ni caricias,
no hay calor, en mí cama,
no tengo en casa las delicias,
de mis niños, y mí ama,
se tronchó del árbol la rama
que sombreaba mí vereda,
se fue de mí vida, mí dama,
y se seco la enredadera.
¡Ay pobre poeta!
sin trinos, ni cantos,
sin flores, ni plazoleta,
sin amores, y con llanto
sin abrigos, ni mantos
sin dama, ni princesa
¿adonde ira tú canto?
¿a quien escribirás poeta?
Autor: José Prado
@Derechos reservados por el autor
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